Архиепископ «Православной Церкви Божией Матери Державная» Иоанн (Береславский Вениамин Яковлевич) как поэт: псалом из автобиографической книги «Записки юродивого» Статьи / Литстраница Послано Admin 24 Мая, 2010 г. - 13:17 Идут последние дни, Элои, Элои, В край наш, злой и убогий Пророка пошли. Нам, сораспятым В транспорте С загнанным стадом, - Даруй пощаду. Элои, Элои, Сколько нам прозябать среди вздора? Задыхаться, как змеям под хлороформом? Подыхать и питаться отбросами Собственной кожи? Даруй помощь нам, Боже. Элои, Идут последние дни, А души пусты, как хлопушки, И страшная служба - Стоять херувимом, охраняя клозеты, Отравила меня на сто лет вперед! Ах футбольные лбы Не боятся ни Бога, ни смерти. Пророк, от толпы Не жди милосердия. Со дна шахт вопиет Страшный узник забытый - совесть. Память спит как убитая. В бездну катится поезд. Элои, Элои, Мы устали без сна, без любви. Только ненависть, страх, тошнота И кошмар. Да зарезанный дар. Элои, Элои, Ты нам сто египетских казней пошли. Нам лишь в смерти просторно Жить и спать, Элои! Средь сараев и тьмы Свою родину не выбирают. Элои, Элои, По мне пещеры зияют. Казематы по мне маются И не дают уснуть водоемы без вод. Ветер-благовест Утром странную почту шлет, Будто кто-то далекий и странный Страстно любит и ждет. Ах, не шахматный мат, настоящий Мне поставит фортуна И на плаху за шкирку потащит Или за ауру. В нашей римской империи, Где ни одного патриция, А лишь пустота стерео, - В преисподний люк провалиться мне. Элои, Пророка пошли! К мачехе-родине возвращаемся мы, Как псы на свою блевотину. И с тоски зажигаем веревку Бикфордова шнура, - Ох, какую же нам мышеловку Состряпала фортуна-дура! На карачках ползти нам И кровью акридов питаться. Ждать в пустыне Мессию, Лежа трупом сто лет, - Не дождаться! А она с топором за спиной Тебя, родина, встретит. Заходи же, родной, Сам ты сплел эти рваные сети. Побросали нас ангелы, Бог отрекся от псевдолюдей. И ни книг, ни оракулов, Ни родственников, ни учителей. Одиночница-камера Ждет вас карцер, мой сирый друг. Сердце чуткое замерло: Ему чудится трубный звук... Нам, из праха восставшим, В дерьме осовевшим, Нам, в параше погрязшим, Потерявшим надежды, Нам, в пепел зарытым и тоскою убитым Улиткам без панциря, Космополитам без государства, Да воздастся за наши мытарства. Элои, Элои, На наши соленые раны Пошли пророка Своего Иоанна! (Источник: http://zhurnal.lib.ru/j/jakowlew_w/zu-psalm.shtml) Эта статья опубликована на сайте МЕЧ и ТРОСТЬ   https://apologetika.eu/ URL этой статьи:   https://apologetika.eu/modules.php?op=modload&name=News&file=article&sid=1771